Pouco mais

     Foi difícil respirar e superar. Revirei-me pelo avesso pra encontrar as palavras e as matizes de um novo eu. Foi necessário desalojar as bases morais daquelas vindas, daquelas idas. E reconhecer que toda a moral é vã. E tola. Era pouco, pouco mais que um pouco de cólera no pranto amargo do egoísmo, do desapego. Te vi como quem vê um monstro e estigmatizei todo devaneio eloqüente. Eu queria mais que as explicações parcas e vazias que dentro de mim só encontrava a vaidade.
     Eu queria, queria, mas não podia mais do que um pouco de literatura. A vida transborda entre os vivos e eu um pouco morta não podia e não conseguia restar mais do que ficção.
      O transtorno menos que delirante preenchia tudo aquilo que não se vivia. Sim era a busca, a busca da vida transbordada, desengarrafada. E me enxergava fazendo ver todo um caminho pouco trilhado, pouco descartado, amiúde. Eu queria mais e mais. Mais. Não podia fugir, não desejava e não deveria. Eu queria muito mais que o óbvio da vida, vívida. E fervilhava e transbordava em gozo por cima das coxas o desejo. Nada aqui era submerso, sim era premente e um pouco perverso. Cheio de coragem e com pouco glamour, sem brilhos, embora ardesse nas sombras.
    O que não se podia ver constatavasse nos outros sentidos. Cheirando forte e voraz se denunciava não nas pálpebras mas em todo o resto. Seu corpo era meu e eu o desejo. Eu queria mais, um pouco mais do que o seu corpo em presença me ofertava. Sua alma era um pouco mais da minha própria imaginação. E eu, eu farejava você, seguindo como uma onça selvagem sua presa e camuflava-me nas suas andanças perdidas. Eu era o risco e também a sombra do trovejar.
    Devorava nos dentes os pudores antes concisos, encouraçados. A explicação vazia, pueril, descartada alisava a minha face que enfeitiçava sua direção. Agora pouco mórbida ficava a lembrança das leis ora pronunciadas, ditas, defendidas. O que ficava era deleite sob nós.

O Amor,! Sim. Era admirado.

Não passou
Drummond

Passou?
Minúsculas eternidades
deglutidas por mínimos relógios
ressoam na mente cavernosa.


Não, ninguém morreu, ninguém foi infeliz.
A mão- a tua mão, nossas mãos-
rugosas, têm o antigo calor
de quando éramos vivos. Éramos?


Hoje somos mais vivos do que nunca.
Mentira, estarmos sós.
Nada, que eu sinta, passa realmente.
É tudo ilusão de ter passado.

Bovary

"Não teriam eles outra coisa a dizer? Os seus olhos, no entanto, transbordavam de palavras mais sérias; e, ao passo que se esforçavam por achar frases banais, sentiam-se ambos invadidos pelo mesmo encantamento; era como que um murmúrio da alma, profundo, contínuo, que dominava o das vozes. Surpreendidos e admirados por aquela nova suavidade, não pensavam em descrever a sensação ou descobrir-lhe a causa. As felicidades futuras, como as praias dos trópicos, projetavam, na imensidade que as precede, as suas molezas nativas, brisas perfumadas; e nós nos entorpecemos na sua languidez, sem nos importarmos com o horizonte que não avistamos ainda."
                                                                                            Gustave Flaubert - 1857.

Sem mais

E é no curto instante que decido
o recomeço do verso
o início da canção

Seguir sem tempestade
Eis o meu ponto de partida

o meu, o seu, o nosso

Também quero erguer o braço
e bradar aos vossos
Não é tempo de ceder
ou reivindicar
Faz-se tempo de viver
tomar pela força da mão do sonho
o que é nosso
Essa é nossa afirmação
Somente o nosso
Na força da mão, à ação!

Desesperança

Sabe, algo mudou.

Você me pergunta: O quê?

Te respondo: Nada especificamente.

Você indaga: Será que alguma incursão reflexiziva traz à tona o sentimento subserviente.

Te respondo: Sim, mas não em sua profundeza.

Damos as mãos e caminhamos, ainda que sem direção. É cedo pra afirmar a hora e o lugar que se pretende nosso. É cedo pra dizer somos dois.

Sigo como se a sombra de nossos corpos não progetasse àquela direção.

Mas, digo novamente. “Mas”. Sei que devo ir, como dizem, caminhar é prosseguir.

Eis a sina dos pobres da matéria.

Ainda que só e diante da sensação do fracasso, devo ir.

Se você vem? Isso ainda não sei.

A decisão ainda é sua.

E eu vivo toda a reflexão póstuma.

Minha alma projetou o desejo de ausentar-se

e eu fiquei vagando, penúmbrana.

Sem abóboras silvestres e doce de laranjeira.

Histeria

E se vc me desse a saída

Se eu a quisesse

se eu acreditasse na tentativa

talvez fossemos nós

e eu não me perdesse nesse vazio

Frases

Não escrevo pra ser lida, escrevo pra externar-me