Mais uma vez: Arte de rua, se faz assim!

A boneca precisa de facetas para encarar a obviedade das prisões sexuais. Essa personalidade histerica ainda me surpreende com a sua capacidade de mascarar o que não se esconde. Os planos de fuga da madame Bovary que nunca se realizam. As opressões sexistas marcadas pelo desejo de exercício do falo que não se tem. É realmente um incômodo muito grande essa sensação do engano. Pra que tanto? Covardia! Odeio cinismo. (Ar)cênico não é a solução. Eu entendi a comparação. Aceito o desafio, o que sobra da reflexão? É, é pesado esse amálgama de ternura disfarçado. Argh! Como não sentir inveja do pênis?!

"Tem dias que acordo meio assim, sei lá"

Daí, pego os escritos antigos. Revejo na memória o q se foi e o q fica, porque sempre fica alguma coisa... Desfaço algumas ideias, crio outras. Sigo sem explicações, com reflexões. Os corações, tenho muitos, estão dispostos, a face está serena. Sem embriaguez realizo-me mais uma vez, agora, desperta. Hoje não me recolho, porque não mais imponho-me as vendas com neblinas. Não desaguo no mar, mergulho. Com os olhos aberto vejo além dos reconvexos. E sigo, somente sigo... respiro e revivo, sem desafiar as ondas transito por elas, em companhia afagam-me e molham-me a alma. Preciso de mais que gotas. A chuva me molha, mas não me engole, não me mastiga devolvendo-me inteira. O mar devora-me a serenidade, satisfaz-me os desejos, invade as prisões e a destrói, com tamanha força, que já não mais vejo porque mantê-las.
Não sei quantas vezes fiz e realizei o mesmo trajeto. Desde menina. Hoje, busco outro lugares. 

Criando cores

Criando cores

Eu que já fui mais leve

hoje sem coro faço voz no choro

sem estilhaço ou fumaça

me desfaço no além-infinito

sem fingir que não mais quero

a companhia do estar alegre

a solidão do estar convicta

percebo outras conexões

outro partilhar

pra além das montanhas

tão longes

tão ingrimes

já não sei mais se quero

ou se toda a anunciação é tola

parca ou vazia

das cores ora ditas,

me meto no escuro

na solidão cinsa

sussurro todo o desconsolo

a agonia desse perceber-me

desconforta

mas me refaz, de novo.

WHEN I CANNOT SING MY HEART
I CAN ONLY SPEAK MY MIND, JULIA

(The Beatles)

Eu quis fazer um mundo diferente. Um mundo novo pra um novo homem, uma nova mulher. Construí uma torre no alto do pé de feijão. Pra que eu visse mais longe, além do horizonte. Aprendi a nadar pra navegar em outros mares, seguir por outras marés. Surfar na correnteza. Caminhar, correr... seguir, fugir pro possível e realizável. Segui pra viver longe do descompasso. No descontrole do afago, não da compaixão. Ainda procuro o caminho. Hoje me afaguei. Re-li a memória. É preciso estar só pra escultar a si mesmo. A voz pronunciada e não dita precisa resignificar toda a lembraça. Memória não parca, memória voraz. Não me satisfaz. Ficou no passado. Onde eu não moro. Meu rosto molhado não quer ver-te. Quero-te outra, quero-te tua, Julia

Toda a cidade é de Oxum

Há algo em mim que cresce, é a realização do desejo de libertade. O sol cresce e o calor irradia. Não sei se é a primavera que me floresce a alma. Sei que as amarguras se vão... como é gostoso esse sentir amado por si. Há tempos escondido no peito, há tempos esquecido. É um encontro do meu eu adulto com o eu infantil. Eu disse que não perderia esse encontro por nada. Aqui estou plena, vivendo-o. É tão satisfatório perceber-se crescida, mulher e de mão dadas com aquela menininha sapeca, curiosa e premunitiva. Acho que alegria desse encontro irradia porque sei que não precisei abandonar-me pra ser o que sou hoje, porque sei que tudo o que eu vivi referencia-me essa nova vivência. Não esqueci os sonhos, nem precisei negar os meus iguais. As minha referencias estão aqui. Carrego comigo tudo o que vivi, tudo o que desejei. Hoje sei que tudo dará certo, e que todo ardor passou. Estou pronta pra viver!! Tudo o que precisava doer, passou! Então, que venham as glórias! Estou pronta pra viver a minha própria realização, tudo o que eu sonhei! "Eu vou navegar nas ondas do mar. Eu vou navegar!"

"Eu apenas queria que você soubesse

Que aquela alegria ainda está comigo 

E que a minha ternura não ficou na estrada
 Não ficou no tempo presa na poeiraEu apenas queria que você soubesseQue esta menina hoje é uma mulherE que esta mulher é uma meninaQue colheu seu fruto flor do seu carinhoEu apenas queria dizer a todo mundo que me gostaQue hoje eu me gosto muito maisPorque me entendo muito mais tambémE que a atitude de recomeçar é todo dia toda horaÉ se respeitar na sua força e féE se olhar bem fundo até o dedão do péEu apenas queira que você soubesseQue essa criança brinca nesta rodaE não teme o corte de novas feridasPois tem a saúde que aprendeu com a vida"

Carlos Drummond de Andrade

Aprecio Dummond sem demagogia. Existem coisas dele que há tempos sinto vontade de publicar, mas que só agora acho mais apropriado. Um dia ainda publico algo sobre o sentido desse espaço-tempo. Um dia ainda credito a importância de Drummond pra algumas das minhas reflexões.

Carlos Drummond de Andrade


José


E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, Você?
Você que é sem nome,
que zomba dos outros,
Você que faz versos,
que ama, proptesta?
e agora, José?


Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio,
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José?


E agora, José?
sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,
seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio, - e agora?


Com a chave na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no mar,
mas o mar secou;
quer ir para Minas,
Minas não há mais.
José, e agora?


Se você gritasse,
se você gemesse,
se você tocasse,
a valsa vienense,
se você dormisse,
se você consasse,
se você morresse....
Mas você não morre,
você é duro, José!


Sozinho no escuro
qual bicho-do-mato,
sem teogonia,
sem parede nua
para se encostar,
sem cavalo preto
que fuja do galope,
você marcha, José!
José, para onde?

Indescritível esse inconformismo que só a arte é capaz de expressar.

Lijo, compartilhas comigo esse gosto pelo indecifrável...
 pq é só nessa angústia não solitária que se acalma o meu lado inconteste. 
Divide comigo esse querer de não seguir só na direção do nada.
E eu lhe perdoarei, nossas falhas indistintas.

http://youtu.be/g4VmuuGKjck

O Retrato de Dorian Gray ou 1984

Nada precisa ser dito, revela-se por si. Sem palavras os gestos encontram atos sem cenários. Não, não há interpretações. Sim, sei que revelei e exibi seu retrato num salão público. Mas também sei que eu não externei os segredos que confiaste a mim, esses não. Esses são nossos. Seria mais fácil pra você se tivesse confiado em mim seus medos porque assim eles também seriam nossos e eu não os revelaria. Eu não entrego o que a mim é confiado. As minhas interpretações e inflexões é que vieram à tona e explodiram naquela ocasião. Subestimou-me. Odeio mentiras, eu não perdoei seu erro.

Desvia os olhos de mim e finge tranquilidade. Sua tentativa de fuga manifesta todo o seu incômodo diante da minha presença. Porque lhe causo tanto desconforto? Não sente-se bem com o que é ou não sente-se bem porque eu sei o que você é. Acho que um pouco dos dois. Mas... “Mas” adoro essa expressão. Ela é muito mais significativa que o “também”. O mas sintetiza toda a dialética, é a unidade na diversidade. Muito melhor que a palavra também, que somente soma algo. Tem pouca significância porque somente manifesta algo de outro, sem originalidade alguma. Voltando.. mas, não tenha medo já não ofereço ameaça. Você está livre e sempre foi, lembre-se disso.

Sabe qual o significado da palavra revolução? Algo inédito em andamento. Sim, então eu revolucionária aceitei a cena e interagi no ato. E, revolucionei seu presente. Sem evocar a liberdade, algo tão aclamado nos seus discursos, eu a ofereci e a estendi sob os seus olhos.

Acho mais confortante caminhar sem o peso dos livros, quadros de segredos, nas costas. Prefiro lê-los e refletir com a ajuda da memória sua significância. Sei que nada adiantará eu dizer-te não se sinta incomodado com a minha presença pois não pretendo feri-lo. Acredite, é verdade que não ofereço ameaças. Não se acue porque já não pode fazer-me mal. Sinta-se em casa na minha sala, como sabe apresento tudo o que penso (esse aqui é só mais um externamento). Eu já não quero mais o seu mal. E, muito menos sei o que te acontecerá. Já não mei importa mais o seu futuro pois não cultivo mais nosso passado. Ele voa na lembrança, logo será um risco no meu céu de diamantes, como uma estrela que cai.

O segredo da revolução está na autenticidade histórica. Não há roteiros, não há modelos prontos. Nossa geração conhece bem o erro das consequencias de uma passo-a-passo histórico. Então, permita-se ser aquilo que você admira. Não se esconda nessa pintura enfeitada para um feitiço. Corra os riscos de ser autêntico. Voe comigo ou sem migo. Eu aprendo ao voar, diariamente, e te digo que é até divertido.

Te apresentei o que de melhor havia em mim. No meu momento mais frágil aceitei sua companhia, o acolhi e segui recebendo suas falhas sem julgá-lo por vieses morais. De ti recebi, além do conforto da sua presença, seus medos e suas mentiras. Nada em você era vazio. Sua palavras eram carregadas de intenção de satisfação do seu próprio ego, cheio de desejos. Só quis de ti confiança e isso foi o que me negaste. No presente, hoje futuro, afirmo sem medo de errar. O que você aprisiona eu liberto. Eu me liberei de você.

Pouco mais

     Foi difícil respirar e superar. Revirei-me pelo avesso pra encontrar as palavras e as matizes de um novo eu. Foi necessário desalojar as bases morais daquelas vindas, daquelas idas. E reconhecer que toda a moral é vã. E tola. Era pouco, pouco mais que um pouco de cólera no pranto amargo do egoísmo, do desapego. Te vi como quem vê um monstro e estigmatizei todo devaneio eloqüente. Eu queria mais que as explicações parcas e vazias que dentro de mim só encontrava a vaidade.
     Eu queria, queria, mas não podia mais do que um pouco de literatura. A vida transborda entre os vivos e eu um pouco morta não podia e não conseguia restar mais do que ficção.
      O transtorno menos que delirante preenchia tudo aquilo que não se vivia. Sim era a busca, a busca da vida transbordada, desengarrafada. E me enxergava fazendo ver todo um caminho pouco trilhado, pouco descartado, amiúde. Eu queria mais e mais. Mais. Não podia fugir, não desejava e não deveria. Eu queria muito mais que o óbvio da vida, vívida. E fervilhava e transbordava em gozo por cima das coxas o desejo. Nada aqui era submerso, sim era premente e um pouco perverso. Cheio de coragem e com pouco glamour, sem brilhos, embora ardesse nas sombras.
    O que não se podia ver constatavasse nos outros sentidos. Cheirando forte e voraz se denunciava não nas pálpebras mas em todo o resto. Seu corpo era meu e eu o desejo. Eu queria mais, um pouco mais do que o seu corpo em presença me ofertava. Sua alma era um pouco mais da minha própria imaginação. E eu, eu farejava você, seguindo como uma onça selvagem sua presa e camuflava-me nas suas andanças perdidas. Eu era o risco e também a sombra do trovejar.
    Devorava nos dentes os pudores antes concisos, encouraçados. A explicação vazia, pueril, descartada alisava a minha face que enfeitiçava sua direção. Agora pouco mórbida ficava a lembrança das leis ora pronunciadas, ditas, defendidas. O que ficava era deleite sob nós.

O Amor,! Sim. Era admirado.

Não passou
Drummond

Passou?
Minúsculas eternidades
deglutidas por mínimos relógios
ressoam na mente cavernosa.


Não, ninguém morreu, ninguém foi infeliz.
A mão- a tua mão, nossas mãos-
rugosas, têm o antigo calor
de quando éramos vivos. Éramos?


Hoje somos mais vivos do que nunca.
Mentira, estarmos sós.
Nada, que eu sinta, passa realmente.
É tudo ilusão de ter passado.

Desesperança

Sabe, algo mudou.

Você me pergunta: O quê?

Te respondo: Nada especificamente.

Você indaga: Será que alguma incursão reflexiziva traz à tona o sentimento subserviente.

Te respondo: Sim, mas não em sua profundeza.

Damos as mãos e caminhamos, ainda que sem direção. É cedo pra afirmar a hora e o lugar que se pretende nosso. É cedo pra dizer somos dois.

Sigo como se a sombra de nossos corpos não progetasse àquela direção.

Mas, digo novamente. “Mas”. Sei que devo ir, como dizem, caminhar é prosseguir.

Eis a sina dos pobres da matéria.

Ainda que só e diante da sensação do fracasso, devo ir.

Se você vem? Isso ainda não sei.

A decisão ainda é sua.

E eu vivo toda a reflexão póstuma.

Minha alma projetou o desejo de ausentar-se

e eu fiquei vagando, penúmbrana.

Sem abóboras silvestres e doce de laranjeira.

Livros vazios

http://www.adorocinema.com/filmes/taxi-driver/

Eu queria um texto que transbordasse e descrevesse de forma pouco caricatural a minha angústia.

Angústia cheia de velos.

Entrecortado nas manchetes públicas estava você.

Aquele velho mar frio que me temperava ao seu gosto, salgado.

Busquei, busquei e revirei na lembranças já mortas e aparentemente esquecidas o lamber das pernas.

Eu queria, queria reviver o prejuízo da ausência chamada saudade.

Agora já devo ir.

Retirar do corpo sedento suas marcas infinitas.

Apagar não é uma boa solução.

Mas, é a única que encontro enquanto vejo a minha estante pouco preenchida.

Você, ctrl+v 2x

Sonhei com você. Lindo, belo e gostoso. Sua boca beijava-me, beijava a minha. Seu cabelo liso e cumprido como o meu. Solto. Caía sobre mim, escondendo-me a claridade. Cortinas sob a manhã. Ainda sinto seu toque, macio. Excitante a sensação do aconchego. Gostoso era a sua presença inteira.

Ler você excita-me o espírito, por pura identificação.